3.12.2006
Sin Alas
Esta imagen es absurda, tener un ave en una jaula me resulta infame y peor mi actitud al tomarle una foto y no abrir la puerta...
Una Puerta
Me gustan las puertas y más si se abren, esta estaba cerrada; sin embargo, aproveché que estaba acompañada de esta flor de su mismo color
Aquí te espero...
Me gustan las historias y más sin son de amor, al encontrarme con esta imagen sólo me imagino una pareja viviendo lejos del ruido de la ciudad sin tantas complicaciones...en fin una historia color de rosa como la gama de colores que intento plasmar en esta imagen
Amarilla Marchita
Simplemente quise capturar la imagen que casi siempre descartamos al fotografiar algo...
Casa
La arquitectura es una de mis pasiones, aunque adoro el metal como elemento de construcción, esta casa me atrae mucho, el techo de paja la vuelve única y su puerta de madera que desafía el paso del tiempo la convierteen una casa digan de ser fotografiada.
Cementerio
Personalmente los cementerios me causas depresión; sin embargo al visitar Tubará es posible que ese imaginario presente en el común de la gente, en el que se relaciona la muerte con el dolor cambie. Para ellos visitar el cementerio es un día de fiesta. Aquel día, se celebraba el día de los muertos y en vez de encontrar llanto me topé con gente que se reunía alrededor de la tumba a conversar y a recordar a ese ser querido que no los acompaña materialmente...
la casa de los calabazos
Tubará es un pueblo pintoresco, su arquitectura está congelada en el tiempo y sus habitantes conservan rasgos indígenas, casi sin mezclas.
3.11.2006
3.09.2006
Oliverio Girondo
Otro nocturno
La luna, como la esfera luminosa del reloj de un edificio público.
¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de “apache”, que fuman un
cigarrillo en las esquinas!
¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cansar! ¡Y silencio
de las estrellas, sobre el asfalto humedecido!
¿Por qué, a veces, sentiremos una tristeza parecida a la un par de medias
tirado en un rincón?, y ¿por qué, a veces, nos interesará tanto el partido de
pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared?
Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles, de miedo
de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar, y en las que el
único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera, con las
velas tendidas hacia un país mejor.
París, julio de 1921
de Veinte poemas para ser leídos en el tranvía
La luna, como la esfera luminosa del reloj de un edificio público.
¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de “apache”, que fuman un
cigarrillo en las esquinas!
¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cansar! ¡Y silencio
de las estrellas, sobre el asfalto humedecido!
¿Por qué, a veces, sentiremos una tristeza parecida a la un par de medias
tirado en un rincón?, y ¿por qué, a veces, nos interesará tanto el partido de
pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared?
Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles, de miedo
de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar, y en las que el
único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera, con las
velas tendidas hacia un país mejor.
París, julio de 1921
de Veinte poemas para ser leídos en el tranvía
11.15.2004
11.08.2004
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